Художник сделал выбор
Разбилась кромка неба О край пустой земли, Сверкающего гнева Рассыпались огни. Упал на мир песчаный Гудящий водопад, Сухой погоды раны Смывая невпопад… И с ним укрылись люди – Сбежали кто куда, Назло лихой простуде Захлопнулись дома… И словно в целом свете Всё гибнет от тоски, Один лишь только ветер – И некто у реки… Где туч блестит у края Небесный антрацит, Сквозь ливень проступая, Над красками сидит… Гроза аллеи чистит, Вот-вот сорвётся зонт, А он тончайшей кистью Рисует горизонт… Оттенки золотые – Разряды в темноте. Огни большой стихии Смешались на холсте. И ветер всё сильнее, И лес накрыт дождём… Он взялся за аллеи, И буря нипочём! Её и вовсе нету, Как нет других людей: Рисует он планету, Забыв совсем о ней. Ему не важно завтра, Сегодня и вчера… Ему одна лишь карта Судьбой предрешена… Художник… сделал выбор, Раскрыв свои глаза, И пусть лихие глыбы Сотрёт в песок гроза… Пройдёт лет сто иль двести, Дождь выбьется из сил… А он – на том же месте Напишет целый мир. 3 февраля 2022