Искра
Стремглав летит по небосводу
Живой слепящий белый шар.
В его лучах бегут народы,
Ломая дней прошедших годы,
Входя в безжалостный пожар.
Война. Пять букв… и бездна боли,
Огонь, что жжёт сердца людей.
Когда на пике всех историй
Играем мы чужие роли,
Бросая каждый горсть углей.
И я, под прессом из кострища,
Идей суровых пленным стал,
Что разум сделали мой нищим.
Я стал подобен пепелищам…
Увы, я был и буду мал.
У всех свои идеи тлеют –
Подобно факелам в тени.
Из нас никто не сожалеет,
Вставая над землёю всею,
Заботливо храня огни.
Бросаем в тяжком их походе –
С надеждой след оставить там,
Где в битве, стоне, переходе
Отдали долг своей свободе
И нашим праведным отцам.
И я храню, как прежде, искру,
Тот луч, что держит здесь меня.
Я ввысь взлетал и падал низко,
И был у края жизни близко,
Но пасть не смел, её храня.
В чужих краях, окопах рваных
И на земле такой родной,
Я нёс её в другие страны,
Забыв от пуль и бедствий раны,
Лишь там, в душе, держа покой.
Любовь была моей опорой,
Святой идеей – искрой той.
Быть может, глупой и не новой,
Но каждый день твердившей снова,
Что я пока ещё живой.
Её хранил я в сердце свято,
Там, где в те дни пылал огонь.
«Я не забыт», — мольбу солдата
Шептал от ночи до заката,
Держась за верности ладонь.
И так шагал с другими в ногу,
С войной ступал в палящий жар…
Знать, что нас ждёт, дано лишь Богу,
А нам – нести в душе свободу,
Что освещает белый шар.