Лицо, что носим мы с рожденья
Закат растаял. Окна гаснут,
Лишь в спальне тусклый свет горит.
И я, как призрак безучастный,
Встаю, ругая свой артрит.
Всё тот же путь – балкон и спальня,
Кровать и зеркало моё.
Бросаю взор в него случайный,
И он меня же узнаёт.
Лицо, что я носил с рожденья,
Всё тот же хмурый человек.
Накрытый лёгкой полутенью
Из старых школ, работ, аптек…
Но помню, я в подобный вечер
Совсем другим стоял вот так.
Был образ чист мой, безупречен,
Мне не был нужен полумрак.
Лицо моё светилось детством,
Простым и лёгким был тот взгляд.
Не знал он денег, планов, бедствий…
Не отравлял меня их яд.
Но то прошло – мой образ сгинул,
Пропал тот добрый мальчуган.
И здесь уже стоял мужчина,
Что повзрослел не по годам.
Он верил в цель, к мечте стремился,
В себе уверен был всегда.
Его путь быстро изменился…
И на лицо легли года.
Года – как сотни старых масок,
Усталость, полосы морщин.
Казаться стала жизнь напрасной,
Так много лиц. Совсем один…
Под блёклой старостью пропало
Лицо, что помнил я в те дни.
Теперь там странник лишь усталый,
Что растерял года свои.
И в темноте, при тусклом свете
Смотрю, и кажется порой,
Что стёрлись вдруг морщины эти,
Что там я снова молодой.
Как будто жизни нет той вовсе,
Разлук, стремлений, пустоты…
А мне – всего лишь только восемь,
И все проблемы так просты.
И я смотрю в лицо чужое,
Где спит тот добрый мальчуган.
И пусть сейчас оно другое,
Я верю – он, как прежде, там.
03.03.16